conseguia respirar naquela estrada. Não conseguia passar por uma placa de área de descanso sem me ouvir gritando o nome dele.
Na última terça-feira, meu GPS me redirecionou por causa de um acidente. Eu não percebi para onde ele estava me levando até que a placa apareceu.
Rota 9.
Minhas palmas suaram no volante.
Eu queria voltar.
Não voltei.
Vinte quilômetros depois, meu pneu traseiro furou.
Encostei no acostamento e simplesmente fiquei sentada lá, com as duas mãos agarradas ao volante, chorando tanto que a estrada ficou embaçada à minha frente. Não por causa do pneu. Porque aquela estrada me pegara de novo.
