Ela esfregou a orelha do coelho de pelúcia entre dois dedos.
"Papai disse que se eu contasse, você ficaria triste e eu acabaria destruindo a família."
"Papai disse que se eu contasse, você ficaria triste e eu acabaria destruindo a família." Minha irmã encarava a estrada e apertava o volante com tanta força que seus nós dos dedos ficaram brancos.
Olhei para minha filha e entendi toda a situação.
Não eram apenas segredos. Havia uma responsabilidade sobre os ombros de uma criança de cinco anos.
O tipo de fardo que transforma uma criança em guardiã da dor alheia.
Nos instalamos no quarto de hóspedes da minha irmã.
