Tenho trinta e oito anos agora. Tenho uma vida tranquila, um emprego estável e meu pai morando no meu quarto de hóspedes — porque o tempo finalmente o tornou dependente de uma forma que a culpa jamais conseguiria.
De fora, tudo parece calmo.
Mas não é.
Eu tinha dezessete anos quando engravidei.
Meus pais não gritaram. Não precisavam. Eram ricos, respeitados e obcecados com as aparências. Em vez de raiva, optaram pela eficiência.
Minha mãe fez alguns telefonemas.
Meu pai parou de olhar para mim.
E, de repente, fui mandada para o que eles diziam ser um “retiro de saúde”.
