“Sobre quem eu sou.”
Todas as tardes, minha mãe preparava três refeições.
Duas ficavam na nossa mesa de jantar gasta.
A terceira ia para qualquer recipiente de plástico que ela tivesse lavado e guardado para Victor.
Eu odiava isso.
Eu odiava ver a fita adesiva tapando os buracos nos meus tênis enquanto Victor recebia o maior pedaço de frango. Nós também estávamos passando por dificuldades.
Eu tinha onze anos quando finalmente disse o que estava guardado dentro de mim.
“Ele come melhor do que eu, mãe.”
Mamãe continuou mexendo no fogão sem levantar os olhos.
